Imágenes abstractas

Nos ataca una extraña piedad cuando componemos mentalmente la figura de un borrachín portugués cuarentón, castigado el hígado por el aguardiente, cazalla, que conoce su debilidad y quizás se compadece de sí mismo y anticipa y nos lega a nosotros, sabedor de que no cuenta con mucho tiempo, las palabras más claras que vienen de un sentimiento arrasado por la fragilidad reconocida, asumida, puede que hasta querida. Está sólo y nos anticipa a los demás la autocompasión que, cada uno a su turno, nos corresponde. Le tenemos que odiar por hacer eso, por escribir lo que es nuestro. (¿Quién le da permiso, a él, que no nos conoce de nada?) Sin embargo él es Pessoa y es dios.